Victória hoje.

Um dia eu li que o bom poeta não somente passa ao mundo o que sente,mas também passa ao mundo o que sente quando não consegue passar ao mundo o que sente. Tudo bem que é relativa essa questão de escrever bem ou não, porém depois que li este citado desisti.
Queria ainda um dia conseguir passar ao mundo a minha percepção através de versos, porém além de tudo percebi que há tantos e tantos versos, que todos possíveis já foram escritos e as palavras já foram usadas em ordens previsíveis ou não.
O fato é que sou mais uma profeta do óbvio ainda não adorada que pretendia escrever para viver.
Porém o escrever significa que houve uma percepção dos momentos, e quando isso acontece, acontece também uma auto analise, uma forma de não estar propriamente nos momentos e apenas olhá-los de fora da própria história.
Então decidi ser parte das minhas histórias, como nunca fiz, deixando o cargo de observadora para alguém que ainda acredita que não pode alterar os fatos e faze-los diferentes, para quem ainda acredita que própria vida é emprestada e não tão própria assim, completamente tão determinista e destinada.
Não mais, para mim, não mais. E quanto menos pósto com auto piedade, mais me sinto dona da história da minha vida.
Sabe quando acordamos para o mundo, assim, quando levamos aquele tombo em relação a qualquer verdade absoluta que acreditávamos ? Então, agora me sinto num momento desses, tão ruim, tão gostoso! Simplesmente sem nenhuma armadura psíquica, apenas transcendendo o que há aqui dentro, sem nenhuma censura, conhecendo a minha própria essência, aflita e sem segurança, porém consciente de que necessito saber quem existe dentro deste corpo que cá escreve lotado de estéticas pré-aceitas na sociedade, que não mais me fazem sentido.
Até um pouco eufórica, confesso, ainda estou escrevendo mais um fruto que nasceu a partir das minhas crises existências. E até o momento me parece ser os melhores dos frutos que já houveram, porque me sinto plenamente livre, livre das regras arbitrárias e artificiais que a sociedade impõe.
Atualmente eu não trocaria esta (in)segurança por nada.

Paciência sem esperança é comodismo.

O que é ser Humano ?

Sou tão pequena: uma gota do oceano, um grão de areia de praia, um germe sobre a face terrestre.
E se isto não bastasse, sou paradoxalmente bipolar e tento suicídios por causa do marketing que estes provocam.
Então se o conjunto das escolhas de uma vida formam um ser, eu sou aquilo que essencialmente nasce dos problemas burgueses.
E apesar de fingir me importar, nunca me importo com nada além do ego.
Tão pequena, tão pequena, tão digna de pena: péssima pessoa.
Aliás, pessoa ?

Texto copiado de alguém, que não sei quem.

"Todos devemos anelar um mundo melhor. Viver e sentir a vida como algo próprio e não como algo emprestado.
Devemos saber também que o verdadeiro amor mora em silêncio dentro do coração e não se expressa através de palavras ocas, senão por atos do dia-a-dia.
Já ouvi uma música da Vanessa da Mata que diz "veja por esse ponto, há tantas pessoas especiais". Tenho comprovado que isso é verdade e fico mais feliz a cada dia que conheço mais uma dessas pessoas especiais."

Essencialmente ninguém.

Ela nunca soube os porquês, simplesmente fora jogada no mundo, expelida;
e desde então não sabe o que faz e porque faz.
'ela vive' não é exatamente o que se pode dizer sobre sua existência mórbida.
Indigente de ideais, esperança e salvadores, ela perdeu-se.
Sem sensacionalismo, ela se virou até perceber que o próprio tudo não passava de um grande nada.
Cansada, desistiu.